¡ ¡ ¡ É t e r V e r t i d o E n E l P o l e n ! ! !

¡ ¡ ¡ É  t  e  r    V  e  r  t  i  d  o     E  n    E  l   P  o  l  e  n  !  !  !
H e P r e p a r a d o U n a P ó c i m a E s p e c i a l !

miércoles, 4 de diciembre de 2013

S o l f e o A M e d i a A s t a : R é q u i e m !



Hoy me he enterado que anteayer murió Don Fernando Martín de Argenta.

Aparte de que era un hombre simpatiquísimo, en casa le debemos mucho, por el inicio de la música de mis hijas coincidiendo con sus célebres programas en La 2.

Todavía recuerdo cuando acudimos a La Plaza de La Virgen a un concierto de los suyos-¡saltando y bailando!- de zarzuela y música clásica en vivo, tal y como acostumbraba. Son varios episodios los que tengo que agradecerle. Así como alguno de sus libros, como este de donde he sacado su foto "Los Clásicos también pecan" Era un tipo que, francamente, lo tenía todo para que España entera -un país que no se preocupa al estilo europeo de la enseñanza de La Música Clásica ni de sacar adelante conservatorios ni sociedades musicales-le esté eternamente agradecida. Mucha chavalería le recordará de por vida.

Y encima madrileño. Para mí, se ha ido una de las pocas personas-estoy curtido en miles de beligerancias-cuya ausencia me humedece los ojos.

Estimado Don Fernando:   Que halles buenos atriles y papel pautado donde quiera que estés.

Es impepinable que lo has merecido.


Post Scriptum : Aquí quedamos Amigo,bregando con La Música Clásica en Éste Valle de Lágrimas...   (tampoco olvidaré tu risa cascada y pegadiza que tanto animaba) Adiós Magister...

viernes, 29 de noviembre de 2013

* A ú n H a y M a t e r i a D e L a Q u e E s t á n H e c h o s L o s S u e ñ o s .



Y este último martes de noviembre, alguien  -¡con mucha pecunia naturalmente!- logró su sueño.

Esta noticia me encanta por la película misma, por "Don Humphrey" y por La Imago del Icono más evocador que "un film" logró introducir en mi cabecita cuando era pequeño:
                                  EL  HALCÓN MALTÉS.

El resto de lo que siento es cochina envidia. El Pájaro debía estar en mis pobretonas manos, que soy quien estos días atrás, sin saber por qué, ha soñado con Él. Ya es curioso esto que relato. Deseo pensar en algún tipo de influencia chiflada en Mi Ser por La Personificación de la estatua, que sin embargo no deja de constituir una cosa inanimada.

Además en mis incursiones por campo abierto, donde busco lugares aislados sometidos al extrañamiento de la civilización humana, también me las he visto -esto no lo he imaginado, es real-con aves rapaces de envergadura y características similares a las de un halcón que me acechaban, ignoro el motivo por supuesto. Pero desde luego, de alguna manera me he sentido entre fuerzas primigenias.

El anónimo comprador en Nueva York, tiene de manera legal Mi Preciado Halcón Maltés. No lo discuto.

Pero El Ave y Yo, sabemos que nos pertenecemos.  Al Tiempo.

Al menos sueños, no me faltan. Y de esa misma materia, es de lo que está hecho El halcón Maltés.

martes, 26 de noviembre de 2013

¡ E s t a N o c h e T e C u e n t o !

Bitácora Creativa En Alusión a Rosa Sáez Y Juan Antonio Morán.


Aunque siempre hago fichas de libros-que es lo que me gusta de verdad- efectúo una excepción a
" E S T A       N O C H E    T E    C U E N T O " excelente bitácora que se preocupa por las lides del microrrelato. Todo aquel que los escriba o guste de leerlos, no se sentirá defraudado.

Viene al punto esta disquisición porque en la jornada de hoy celebramos UN MILLÓN DE VISITAS, clara sintomatología de la buena salud de la que disfruta este "appointment" con el género de las microficciones (parafraseando un poquito a Borges)


Rosa Sáez y sobretodo Juan Antonio Morán (ya conspicuo maestro de ceremonias) desde los antiguos territorios de Castilla La Vieja, aka Santander, disciplinan estos últimos dos años el concurso de microrrelatos más simpático de cuantos suele haber en la virtualidad de las telecomunicaciones. Notifico, que en enero empieza otra vez el proceso creativo para quien desee seguirlo.

Como Poeta, Microrrelatista y Chiripitifláutico Contumaz les deseo -con mi inquietante presencia de vez en cuando para seguir aportando ideas desde mis micros de umbra gótica- parabienes sin cuento y vida perenne, pues A Fe Mía que lo merecen.

Y quien desee acercarse a tan original logia, será bien recibido.


Festividad de San Silvestre Gozzolini, tras La Luna Menguante de Noviembre.
Esperando también un millón -dada la proximidad de las fechas- de euros, allá
por los sorteos de Lotería Nacional Decembrinos, me despido desde mi tóxica
marmita de Éter Vertido En El Polen.                ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡  S í  !!!!!!!!!!!


¡Comparto, pues, con todos ellos en "Esta Noche Te Cuento" mi bebedizo de Hadas
para que tengamos buena suerte.!                         A           m           é           n           !     *

domingo, 17 de noviembre de 2013

A r r o p e E I n f l u j o .





El Cigarral del Tóspiro celebraría la cena, después dirían el ganador. Mi pseudónimo era Arrope.

Por fin, tras las copitas de digestivo, se citó al mejor, un señor muy mayor.

Me picó la curiosidad  y seguí con mi cochecito su taxi por ver dónde vivía alguien tan entrañable.

Al filo de las tres llegamos a Cárcava Escaleruela un pueblecito que ante mi sorpresa estaba en fiestas a esa hora, lo que me permitió pasar desapercibido. El escritor acudió por angostas callejas a una plaza porticada. La Luna Llena se mostraba frente al banquito donde se dejó caer derrengado. Disimulado tras los hastiales le vi reflejar la luna con el espejo de su cajita de rapé, pero haciéndole señas convenidas. Casi me petrifico cuando desde el halo esplendoroso e irreal, como si hubiese otro espejito, el rielar lunar en la atmósfera del conticinio emitía un morse hipnótico que el hombre de letras apuntaba en unos papelitos sueltos.

Después se levantó y efectuó un último ademán con su espejo y lo ocultó.

Desistí en el seguimiento a su casona secular, pero aprecié que se le deslizaba al marchar uno de esos apuntes. Esto leí :

"Gracias por ofrendarme tus triunfos. Siempre te seguiré iluminando. Selene"

martes, 29 de octubre de 2013

" R e a d I n T h e P a p e r ' B o u t A M a n . . . . c a l l e d L O U !

Ahí estaba en la portada del  "New Sensations"   Genial el tío cabrón.



Lou Reed estaría orgulloso.

Me enteré de que había roscado las uñas por el periódico, igual que en "My Friend George" él narraba lo mismo, la muerte conocida de Georgie por la prensa. (aunque otro tipo de deceso)

Es el caso que como de costumbre los panegíricos son tediosos y sobreactuados, bla-bla-bla-bla-blá; que si fue el mejor, que si vaya leyenda. En fin. El Ser Humano que necesita héroes.

Pero debo reconocer que aunque yo no fui del primer Lou Reed de La "Velvet" ni el que siguió con urbano éxito en solitario, me incorporé a sus admiradores de la tercera, tardía y última tanda iniciada más o menos con el divertidísimo y bien trabajado NEW SENSATIONS. ( que es donde estará en la eternidad con su amigo Georgie) hacia comienzos de los conspicuos años ochenta.

No voy a entrar en más éxitos, ni decir más cosas-lo dejo para los exegetas- excepto una que me atañe de lleno, hiperbólicamente: Alguien que al comienzo del segundo milenio, elabora un disco "The Raven", dedicado a Edgar Allan Poe, de tantísima calidad y sonido verdaderamente LouReedyan , merece que le escriba una entrada como esta. De hecho, junto a New Sensations y tres o cuatro más que rondan por mi boîte privada, The Raven es de Lo Mejor del bardo de Syracuse-y de mi propia discografía.

  Ahí van de despedida, unas frases de  "Fly Into The Sun ":

(que parece que las hiciera a propósito para cuando llegara su hora)

             "I would not run from the Holocaust
               I would not run from its rain
               I´d wellcome the chance to meet My Maker
               and Fly Into The Sun" 




Y aquí con su célebre  Red Joystick  .  (y creo que mirando con beneplácito mis líneas.)


Post Scriptum :    No olviden los nuevos en indagar en su figura...


" It´s very danger putting money down on Robotron".....¡¡¡¡Genial!!!!

viernes, 20 de septiembre de 2013

G u a r i s m o : O c h e n t a Y T r e s .



La Luna Llena de ayer, me trajo la curiosa Buena Nueva, de que a un concurso que me presenté a fines de Agosto sobre temática de Running [que junto a mi paciente mountain-bike son las disciplinas que practico]
los del Portal 400metros decidieron publicar en un librito digital (¡con aires de plaquette ! ) a todos los noventa y un presentados para hacerse propaganda. En fin, que una vez más otra de mis surrealistas locuras -por hache o por bé- anda por ahí trastornando a quien la lea. La recopilación es gratuita.

Y sí, mi texto es el            83      [ ¡¡¡Inconfundible!!! ] Por si alguien desea intoxicarse con mis letras. (es que estoy muy perezoso para transcribir hoy, al menos hasta que no se me rebajen los colmillos)

domingo, 8 de septiembre de 2013

¡ E a !



Como Madrileño In Pectore  decir lo de siempre: Que El Guión Nipón es Un Puntazo y ya veo totalmente pasmado que se ha zampado Nuestra Franja Gualda. Y en lo tocante a Estambul, Sin Palabras.

¡Gatos, Ballenatos, Con Otro Ea, Llegaremos A La Aldea!


¡¡¡Con Mucho Cariño Cibeles!!!


Post Scriptum : ¡¡Menuda Balhurria los del Comité Olímpico!!
Post Scriptum II : Lo iba a dejar pasar, pero no. El asunto de Turquía delante de España es debido a cursilerías de Derecho Internacional y Pavor a Los De Costumbre:  Los de La Media Luna.

viernes, 23 de agosto de 2013

D e U k e l e l e s Y A p á t r i d a s .




Claudicando ante un rapto de extrema generosidad, voy a compartir una brevedad, presea escrita poética de mi augusta biblioteca.

De epitafio se trata. El  de Malcolm Lowry, uno de mis escritores y poetas (aunque sea su faceta menos conocida) predilectos. Los versos en esencia son suyos, pero sigo la estela de tal y como los aprendí hace décadas, cual si fueran una frase hecha.    ¡Recito !  :

                                     "Malcolm Lowry 
                                       último deshecho del Bowery.
                                       Su prosa era florida
                                       y a menudo intrascendente.
                                       Amó de noche y bebió de día.
                                       Y murió tocando el ukelele."

jueves, 22 de agosto de 2013

D r. R o b e r t ´ s R i t o r n e l o .

R o b e r t    H o w a r d   [ MCMLXXX ]    also known  as    " D r.   R o b e r t   "









Estos días estivales, he vuelto del extranjero con un delicioso Cd de "The Blow Monkeys".
La música aterciopelada y "british" de Robert Howard  - ¡el conspicuo Dr. Robert !- y sus camaradas fue otrora mi pasión. Escuchando "Wait" cantando con Kym Mazelle, la diva de Chicago de aquella época, y "This is Your Life", rememoré su glamuroso concierto en Vitoria-Gasteiz.

Una noche quedé profundamente dormido con otra muy singular . . .

               "Come On Down
                Come On Down,
                from your heavenly palace
                to the earthly ground! "

Recuerdo abrir los ojos a la noche cerrada junto al portal de mi edificio sentado en un banco en paños menores, bajo la mirada de un policía; aún tarareando cadencioso el mantra jazzístico del estribillo

                "Come On Down...!"

No sabía cómo bajé de casa. Sólo latigueaba en mi mente el imperativo de Robert Howard. El misterio quedó por resolver, pues la llave continuaba puesta por dentro de mi hogar del séptimo piso.

¡Para que luego digan que no existían mensajes subliminales en los vinilos! Menos mal que nunca me gustó "Black Sabbath"...!

Estos días estivales de nostálgica audición,al volver al pasado, duermo debidamente trabado en el lecho por si las moscas.

Sorry...¡Por si "The Blow Monkeys" !






 

martes, 20 de agosto de 2013

¡ A m o k !



       " Un rapto furioso atávico. Ese diluvio de locura les lleva a masacrarse. Le imploro Bruder Kalkmann  -no tendrá usted ayuda- regresar con indicios. Vigile a los indígenas"

Recordé espantado el diagnóstico de Fräulein Hildegard cuando la falúa me desembarcó atardeciendo en la islita Khuey - Ockersee, del Protectorado de Federico I.

Llegué a hurtadillas al poblado y esquivé un nativo en pie, parecía mesmerizado. El tufo a cadaverina advertía que era ya un reviniente. Portaba un cris sangriento enmarañado en tendones humanos. Invadían sombras, excepto por nefandos puntitos erráticos verdes moviéndose entre palafitos y manglares. Cercando las chozas, malayos desmembrados con el campilán aún clavado, burbujeaban cremosos. Entonces vi los chisporroteos esmeralda, pues rodeaban la matanza:
¡Eran Luciérnagos! Más lustrosos que en Europa. Y reptaban hacia Los Exangües, introduciéndose por las sajaduras; con miedo cerval, presencié mutar siete en redivivos. Vermes glaucos deletéreos en sinergia con "Les Revenant", parásitos asaz creativos. ¡Auf Wiedersehen Khuey!

De noche, reo de sentimientos ominosos, me di a la fuga hasta la cala por escapar nadando. Pero en mitad de aquella calígine polinesia, aún brilló más que todo, El Mar...y sus "Lucernas Calabrinas"... Noctilucas esperando para hacerme Los Honores ...


lunes, 22 de julio de 2013

E l U s u f r u c t o D e l L u n á t i c o .




Para tiparracos como un servidor, no queda sino el desespero de pintarla, y posesionarme de ella como la de hoy, que reune los siguientes izotes :

Luna Llena abierta al transitar de Anacronópetes pilotados por Hipocampelephantocamelos.

Hasta la próxima, que estoy trabajando con luciérnagas albinas para proporcionarle una textura de abuela de leyenda.

domingo, 21 de julio de 2013

¡ D e s d e E l P r i n c i p a d o a S a i g ó n !

A n d o r r a  .



Delicioso verano de momento. Queridos Martinicos :

Ayer regresé de casi todo lo que va de julio en la bucólica Andorra ( tal y como ya he hecho en tiempos pasados a intervalos entre años ) de hacer el tamarro por bosques, canchaleras y jugarme la vida en ocasiones en la muga francesa "comme il faut" Pienso ya en las próximas incursiones futuras pues alguandre tengo bastante y diez años disponibles no me bastarán para todos los proyectos que tengo en aquella noble y virtuosa naturaleza. 

Es el caso, que de regreso al Reino de España, iba pensando que estaría bien sin apenas soltar el equipaje, continuar a otro enclave donde La Madre Naturaleza continúe apabullándome y no recalar siquiera en mi amado hogar. 


Y de repente, voy a abrir la puerta de casa, y no se abre. Tengo que embestir con el hombro y casi derribarla. El panorama desolador: En la planta superior, donde no reside nadie -es un lugar misterioso de esos que no producen más que ruidos de canicas por ensalmo-  hubo una fuga de agua y me encontré en Vietnam . . . .

. . . ¡ ¡ ¡ Agua como para una boda ! ! !  Lo que pasa es que por el tiempo trascurrido de mi ausencia, estaba mezclada con barro de los intersticios arquitectónicos, y no salía en el momento de mi llegada porque ya se habían encargado los marcos de las puertas de absorberla todita - TODA [ Motivo por el cual para entrar casi tengo que llamar a Los Geos] 

Lo dicho. Sólo faltaban arrozales y algún que otro "Charlie" contra el que arremeter por mi frustración. (¡aunque ya he cargado contra el cabeza de turco!)

Ahora me toca-en tanto el seguro de hogar toma cartas en el asunto- vivir una temporada con las puertas de la casa que no cierran por la absorción del elemento acuoso y oírlas como se quejan por las fisuras que han padecido. Lo peor ya ha pasado, pero aquí aún huele a selva y Ho-Chi-Min.

Las cosas misteriosas de la vida interceptan mi ya per se amenísima vida, pues resulta que en Soldeu, ante las tempestades de verano del Pirineo Andorrano, el coche curiosamente se me inundó con un palmo de agua en el habitáculo donde conduzco. En realidad, me estaba advirtiendo que no era él en su materialidad inanimada, el más perjudicado, sino que se hacía eco por una telequinesia entre los de su misma especie (los cosificados) que mi hogar necesitaba mi presencia humana.

Creo que tendré que volver a exorcizar mi casa. 


Y por último, lo de siempre: ¡Cuídado con lo que deseas, ya que a veces se realiza de manera estrambótica! . . .


. . . ¡Dios Mío, no me siento las piernas !


¡¡¡¡¡¡¡ ESTO ES UN INFIERNO!!!!!!!

viernes, 28 de junio de 2013

¡ N o M e L a d r e s Q u e T e C r e o !

"El    Irracional"  [1974]  H o r a c i o    S i l v a    .  (VALENCIA DEL  CID-ESPAÑA)



Es el caso que estos días en el antiguo Convento del Carmen, en el Barrio Húmedo, he acudido a una exposición sobre pintura gótica no muy conocida- clásica y moderna- y me he traído las alforjas mentales y físicas satisfechas.

Esbozo tan sólo este cuadro de un levantino de los de hoy en día, que en principio me intrigó. Luego me recordó a Los Perros de Tíndalos ( los apasionados a Los Mitos de Cthulhu saben de qué hablo) y luego me dio la impresión final de que nos miraba el autor a través de su obra, a los visitantes y a los otros artistas expuestos (pasados y contemporáneos) por encima del hombro.

Y sí, para él la perra gorda. (Por razones obvias)

Bromas aparte, este lienzo me gustó, y aún más, su título. Pero no pueden competir los artistas de hoy en día con personas del bagaje intelectual de Daniel Sabater Salavert o tantos otros como se mostraban en tan interesante exposición y que son los clásicos.


¡Adiós!  ( ¡Perdón :  ¡ ¡ ¡   Guau  ! ! !   )

lunes, 24 de junio de 2013

¡ ¡ ¡ M o y a n o ! ! !






Estos días en mis librerías dislocantes y papanáticas, conseguí libros de los inicios del gran Manuel Moyano a fuer de ser pesadísimo y muy intenso. Era vital para recordar la esencia pura del microrrelato sin alarde, y sólo por afán de contar. Y sin quitar que Manuel Moyano, sin ser el insigne y creído Ángel Olgoso [ a quien ya he puesto a caer de un burro a propósito de su último libro Flores de La Luna en alguna crítica que no recuerdo dónde la he perpetrado] resulta nutricio como una abuelita alrededor de un buen rogo místico.

Este de El oro . . .es magnífico, mundos paralelos puros de la fantasía que es eje y abscisas del micro. Y entresaco, por su pegada de émbolo El Fuerte  de el excesivo Coronel Grimaldo, brillante y original y que en mis recuerdos, esboza a oficiales superiores que han pasado por mi vida.


  
Luego está el primero -prácticamente sí- el conspicuo
El Amigo de Kafka que se nota de inicios, y me ha gustado menos ( en el sentido de técnica) pero que es imprescindible. Sin embargo, contiene el que da título al volumen,   El Amigo  . . . y es verdad como dice en el prólogo el Maestro Luis Mateo Díez, que quien ha entrado en la Pensión Malabo, alguandre olvida (encima si se ha sido como un servidor, muy de pensiones y fondas, alucinas)

Creo, como Luis Mateo, que no he conseguido abandonar la pensión . . . 



Post Scriptum :  En la línea actual del escritor Moyano, estoy zampándome en editorial Menoscuarto [Palencia]
El Experimento Wolberg que incide tenuemente en lo fantástico y por eso no tengo tanta prisa y no traigo aquí a colación su portada.
 Recomiendo vivamente a este artista caracterizado por gracia, ilusionismo y buen humor a las personas que amen el microrrelato hecho por un escritor muy de a pie.

lunes, 17 de junio de 2013

H a y O t r o s I n f i e r n o s P e r o E s t á n E n É s t e . . .






Parafraseando al grandísimo Paul Éluard, inicio esta entrada casi homenajeándolo mencionando el Infierno, Tártaro o Báratro ( en suma, donde se domicilia el Príncipe de Los Estercoleros) Y es que en verdad, que Los Signos de Los Tiempos son muchas cosas, pero sobre todo desternillantes. Cabría preguntarse cuál sería el problema primordial de estos muchachos taraditos que hacia fines de mayo iban con sus representaciones por La Comunidad de Madrid.  Vuelve mi recuerdo al verdadero visionario P a t e r   F u l m a r  (Mi Exorcista del Seguro Privado) que en crípticas misivas intensas y a veces torrantes, me advertía de este tipo de repuntes sociales. Impepinablemente a estos lo que les falta es que alguien les haga el favor a fondo perdido de ponerles a picar piedra en El Penal de Ceuta  o desaguar los ibones pirenaicos más inaccesibles que existan.

Entretanto, no son ni originales, pues los Triángulos Negros ya están establecidos  desde la década de Los Sesenta (¡Cuánto mal hizo el Lisergic Saure Dietilamyd)

Y si alguien desea buena música relativa a ciertos asuntos, no hay nada como los extintos albaceteños de
"Surfin Bichos"  cuando cantaban aquello de  . . . . 

"Charles Manson vió La Luz
Nos vigila desde su ventana . . ." 

¡Ojo Taraditos!  ¡¡Nos Vigila a Todos!!



¡¡¡Ponga Un Exorcista En Su Existencia!!!



. . . .A  Fe Mía que lo van a precisar!!!!!!!





Frases Dedicadas a Pater Fulmar.

martes, 11 de junio de 2013

É x i t u s Y E l E s p e j o V e n e c i a n o .

P R I M E R    P E R Í O D O  .





Contaba Mari Llanos, la anciana demandadera de La Colegiata, supersticiones al compadreo del fuego. En mis mocedades le escuché que si en la víspera de    S a n    J u a n  uno busca más allá de su imagen reflejada en un espejo, verá su muerte futura. Aquel año, al llegar La Noche de Brujas, decidí probar con uno de cuerpo entero muy antiguo que poseía en su gabinete mi madrastra, Doña Quiteria.



Aguardé las doce campanadas y me ofrecí osado ante la inmensa luna que apenas mostraba nada de tan estropeada. Al poco, estupefacto vi que se abría en dos batientes descubriendo un pasadizo lóbrego cual bocamina a pesar de que detrás no había sino aire.




SEGUNDO PERÍODO . . . . 
  

Retrocedí, mas una descomunal pulsión, designó que " velis nolis " me sumergía en el insólito subterráneo. Después selló sempiterna mi salida.



Y no es La Muerte. Estoy acogido "en petit comité" con otros vesivilos, y se me permite ver el exterior por los ojos de buey de los espejos que en el mundo hay, sólo cada veintitrés de Junio -¡Estoy en Capilla! -esperanzado en la bravuconería del soberbio (¡Jaleada por las leyendas, ay vieja Llanitos!) que me franquee en alguna geografía aleatoria, la cancela de su espejo.






. . . . . . E  t        V o i l  à  .   [ I I I ]




R e s p o n s a b l e s   :


Un relato de Jean Ray bajo pseudónimo de John Flanders   y    la cercana Luna Llena del veintitrés de este mes, cuyo efectos estoy empezando a padecer ya . Se me hacen los dedos huéspedes. 

viernes, 31 de mayo de 2013

Y o u T a k e Y o u r T i m e , Y o u n g L i o n "V a m p i r e W e e k e n d .






Excelente y ansioso mes de mayo: Por fin el nuevo disco de los "V  a  m  p  i  r  e    W  e  e  k  e  n  d  "  ha llegado a mis manos.   [ ¡¡¡¡¡¡¡  Ansiosas, ya digo!!!!!!!]

Ahí tenemos su importante "cover" que es una fotografía del periodista gráfico del New York Times, Neal Boenzi  "Flatiron Building"  Es divina, desde luego, y no sé cómo, pero por ahí, flotando entre la niebla me ha sacado a mi.

Bromas aparte, es indicativo de la virtud de su música.  Les conocí con el segundo "C o n t r a "  y tuve que indagar en el primero -como es lógico - que tiene el mismo nombre que el grupo  "V a m p i r e   
W  e  e  k  e  n  d  "

Sólo voy a añadir una cosa más ( del resto se encarga, como veremos en en la última noticia que pongo, una acertada crítica musical) : Son las canciones que yo pondría para sustituir pastillas antidepresivas y dolencias  psicasténicas. Para muestra un botón:
" U n b e l i e v e r s "  


¿Que si lo recomiendo?  ¡Alguandre!
Únicamente para mí.     ¡¡¡¡¡¡¡ Sí !!!!!!!




sábado, 25 de mayo de 2013

¡ ¡ ¡ ¡ Q u e M e A s p e n ! ! !





Me acabo de desayunar hace bastantes horas ya con esta interesantísima noticia del periódico ABC. No puedo por menos que acordarme de Pater Fulmar y su don de la oportunidad cuando hace unas semanas me envió un retrato de Su Santidad. Quizás me ponga en contacto con Él (¡Claro que váyase usted a saber dónde está ahora: Kerguelen, Las Criptas de Limoges o escondido en algún barrio humilde de Albacete intentando pasar desapercibido para los amigos de los instrumentos afilados que desean marcarle sus parabienes por haber puesto de relieve los entramados de sus sectas tipo las investigadas por Jules de Grandin ) decía, para sugerirle que cuente conmigo a ver si cuelo como Laico Carismático Pranoterapeuta bajo las enseñanzas de Giancarlo Gramolazzo [¡El Príncipe de Los Exorcistas, ya fallecido ! ] y también Gabriele Amorth (¡¡¡Grande, Grande!!!) por si hubiera fortuna y pudiera realizar la preparación que sugieren ellos. ¡Vamos Pater, que Un Servidor también ha sido Geo!

Entretanto, me queda suspirar.

jueves, 23 de mayo de 2013

P e r t u r b a c i ó n E n L o s S e s o s A C a u s a D e L a V e n i d e r a L u n a L l e n a D e l S á b a d o Y B a j o L a I n f l u e n c i a D e S y d B a r r e t . ( I n M e m o r i a m )

¡Plenilunio Devorado Por Mi Dragón Interior!




No tiene relevancia que hoy mi frasco de absenta

lo haya ofrecido en reunión con mis vecinos duendes,

"The Doobie Brothers" pongo cuando El Cosmos suspende

centellas de hojalata al caer la oscuridad tensa.



Mi choza en el recodo del prado se adecenta

para la bienvenida a Los Seres de Allende.

Son Hadas Canéforas, Martinicos; por ende 

es mi hogar telúrico do la mente se ausenta.



Noche desternillante que La Luna intoxica,

el momento más loco es cuando los paquidermos

efervescentes trepan por ciparisos rosas.



Con sus gálbulas mezclan una polenta rica

que en fértiles pensiles trasmuta el campo yermo,

y quedará en recuerdo mi poesía espirituosa



de que en El País de Los Elfos

fui cicerone y anfitrión, grumete en mar de ajenjo,

Maestro de Ceremonias de Un Universo Añejo.

martes, 21 de mayo de 2013

¡F r a n c i s c u s !

Miserando Atque Eligendo.




Pater Fulmar, Mi Exorcista Privado, después de bastantes Lunas Llenas -¡Qué coincidencia, esta semana hay Plenilunio creo que hacia el sábado! (pero un servidor empieza a aullar tres días antes)-se ha puesto en contacto conmigo enviándome de manera misteriosa un sobre que contiene para extrema alegría mía, Una Efigie Oficial del Nuevo Pontífice ( que ya en charlas escolásticas varias he parlamentado de lo muy adecuado que me parece y lo simpático que me cae) y una personal nota con demoledoras  frases, de las que Él sabe que tanto me placen. 

Dice así El Geo del Sacerdocio:

Estimado Bellaco y Barbián :

Ya me imagino a estas alturas que todavía no preside Tu Reconditorio Familiar un buen retrato de Su Santidad. Emponzoñado como estás, aún no habrás tenido categoría; así que hela aquí. No creas, me empuja el interés -como al conspicuo Andrés de la canción de Los Nikis - pues me ahorro trabajo contigo de sesiones arrepticias por no estar protegido.

Curso también al chiflado de Tu Alienista, el tarado del Doctor Robiñano Fulmarus Pytek en La Rinconada del Barrio Chino, otra efigie del Nuevo Santo Padre, para que la ponga al lado de la de Cesare Lombrosso. (¡¡Juás, Juás!!)

Y paga prenda: Rézate un PaterNóster a San Miguel Arcángel.


Te dejo ya que tengo un rendez-vous con un diablo menor bastante contumaz.

¡M e m o r a r e! : Omnia Orta Cadunt.


Firma :    (¡Ilegible, como siempre!)

Así que, quedo muy agradecido y engalano mi hogar, este Retén, con Mi Nuevo Patrón Católico. A m é n .

domingo, 28 de abril de 2013

K é n o s i s .







Desahuciados, a vista de pájaro desde el galayo de Cima Kranion, los dos últimos enemigos observaron los paúles de hedentina cubiertos por los restantes contendientes muertos. Una atmósfera de pavesas y calabrina encuadraba el espectáculo escatológico tras la masacre.

Frente a ellos, La Sagrada Terraza Esenia levitaba por ensalmo en un vértice del monte. Quedaba prenderla y no poseían alientos para hostigarse entrambos.

Kostas de Síbaris, Armado en Athos, fue quien reaccionó de súbito abrazando La Jarra Mística, a la par que libaba de ella. No tuvo tiempo a girarse soberbio y pírrico hacia su oponente, tan pronto el líquido se albergó en sus entrañas, se precipitó ardiendo por combustión espontánea al despeñadero de retama negra.

Guido in Sacanipse, Caballero Friulano, quedó tan triunfante como anonadado: Era El Invicto. Acaso Iluminado, se aproximó e introdujo la diestra en El Cáliz, persignándose celérico, sujeto el vértigo de su sed postrado de hinojos.

Guido, un instante después comprendió.

Asiendo con mimo La Terraza, derramó todo su fluido en las laderas. Cuanto empapaba en su descenso, lo reverdecía, trasmutando Las Ciénagas de Pogrom eviternamente.

Restituyó La Copa en su limbo del galayo y sonriendo antes de morir con placidez, musitó:  "¡Iusto Es! " 


[Aportación para el concurso de Esta Noche Te Cuento]

miércoles, 13 de marzo de 2013

¡ H a b e m u s M a g n u m I u b i l u m !




¡Lo que habría dado por haber estado allí!


"¡Habemus Papam!" 

Ya tenemos Nuevo Pontífice, y he seguido a pies juntillas con mi familia la retransmisión, hemos orado por sus intenciones y con sumo agrado hemos recibido La Indulgencia Plenaria que ha tenido a bien otorgar en un gesto entrañable.

He disfrutado con todo el protocolo de Nuestra Iglesia Católica y he vuelto a amar en la distancia a Roma, tan familiar afortunadamente para mí. El Vaticano...¡Mi segunda Patria!

Embargado por la emoción, declaro La Alegría Sencilla por la humanidad de Francisco I, a quien le otorgo Mi Fidelidad y la De Mi Familia. 

Doy Gracias a Dios, y que guíe a Nuestro Nuevo Pescador de Hombres bajo el manto de Las Bienaventuranzas.

Para acabar, expresar que es muy bueno para La Iglesia que sea Jesuita, la mentalidad abierta de los que otrora fundara San Ignacio de Loyola, será un excelente catalizador.

Y que he sentido empatía inmediatamente con su estampa física. Me ha parecido un hombre de Dios muy simpático y apto para las turbulencias que sin duda harán zozobrar La Barca.

A  m  é  n   .


Post Scriptum :  Que sea argentino también lo reseño. Son los únicos que me caen bien de Sudamérica. Va a ser muy bonancible, sí señor.

¡¡¡Gracias Dios de Los Ejércitos!!!


A  m  é  n     O  t  r  a    V  e  z .

domingo, 3 de marzo de 2013

" V a l e n t i a G a u d e n s "






Ayer dos de marzo, hubo mascletá nocturna. Junto a mí, un ancianito de cabello blanquísimo camuflado bajo una gorrita prusiana, vestido de azul oscuro, asistía entusiasmado. Le acompañaba un hombre con aire protector angelical. El viejecito me miró inocente y dijo con acento extranjero que estaba cumpliendo un deseo tras su jubilación. Olía la pólvora y daba palmitas.




Antes de desaparecer en el anonimato de la gente dispersándose, pronunció dos palabritas en latín sonriéndome como despedida. Recordando entre carcasas pirotécnicas, traduje: "Valencia Goza"


Fascinado, ya sabía quién era el abuelito enigmático. Un viejecito enamorado de Valencia llamado Joseph, Pontífice Emérito.


                  *       *       *



lunes, 25 de febrero de 2013

¡ A s a z L u n á t i c o !

Te Amo, Oh Selene.  Eso, ha sido siempre así. Pese a Todo.



Este conticinio lunar y febreril, ni corto ni perezoso, me escapé con carácter de urgencia a La Rinconada del Barrio Chino en Valencia del Cid, a una sesión extraordinaria con Mi Alienista Privado, Doctor Robiñano Fulmarus Pytek, en su peligroso gabinete del edificio más vesivilar de la manzana urbana.

No eran horas para la intempestiva visita...para otro que no fuera el chiflado de Robiñano, natural...pero recordé que en una de mis postreras entrevistas en El Casino Antiguo de Castellón de La Plana -donde además coincidí con Mi Exorcista y Director Espiritual, Pater Fulmar- el buen Doctor me dijo que me pasara a verle para charlar.Y, al fin, me asistían muy buenas razones.


Así que, otra vez delante del oxidado letrero que anuncia su consulta, pulsé y me abrió de inmediato.

-¡Siempre bienvenido, sansirolé!-  dijo con ese tono de estar más sonao que yo y que tanto me agrada.

-No me molestas en absoluto, estaba hastiado ya de hacer malabares con mis plumas estilográficas.¡Venga, siéntate y tómate el pertinente dedal de ajenjo -¡¡literalmente Su Majestad Robiñano siempre me ofrece un dedal de coser con algo de robín con dos gotas de "Hada Verde"!!- y empieza a narrar!


Mientras escenificaba estirándose los pabellones de las "sus orejas" de psiquiatra travieso y díscolo, le dije que pusiera pese a ser de madrugada, "Always The Sun" de Hugh Cornwell ( él y un servidor tenemos los mismos gustos musicales) pues necesitaba ese contraste del que hablan los "Stranglers" sobre El Sol debido a la sobredosis de Plenilunio este pasado fin de semana, que era lo que me traía a la tela de araña del alienista. Y empecé mi perora, que no fue sino la que a continuación transcribo:



Los últimos meses del año pasado, se me repetía un sueño que titulé "Nexo" y del que además dejé referencia en este mismo apartado de "Éter Vertido En El Polen" La substancia del mismo era el intento de alguien anónimo procurando entrar subrepticiamente a altas horas de la madrugada, y que afortunadamente no conseguía su propósito. Las llaves de mi hogar siempre eran la constante misteriosa, pues en ocasiones, soñaba que las tenía debidamente puestas en su cerradura, y otras no identificaba bien su situación. Esa falta de rigor en la seguridad de Mi Lar, abría una fisura de indefensión frente a algo extremadamente desconocido y ominoso. Llegué a la conclusión, que quien estaba al otro lado podría ser hasta YO MISMO, a punto de entrar en determinados estratos de conciencia.

Todo lo que me sume en el misterio me satisface, y llegando el fin de año olvidé el asunto, porque además no volví a tener ese sueño peculiar.

Ahora han transcurrido dos meses desde que el MMXIII empezó.

En enero, un buen día de los típicos míos -de los de "a carajo sacao"- me largué a no sé qué gestión dejándome las llaves completas en la reja exterior que da a la calle-¡¡nada menos que a "la puta y delincuencial rúa"!!- Estaba en una localidad cercana, y después de los habituales descartes, me quedó volver y comprobar que las había abandonado en la referida cancela de mi edificio, y que un vecino las guardó por seguridad.

Este fin de semana, marcado sin ningún género de duda por la virulenta Luna Llena de Febrerillo "El Loco" que toma su esplendor oficialmente hoy lunes, me fugué el viernes a uno de mis refugios castrenses secretos en la cercana costa levantina con la familia. Al llegar al "Castillo" me percaté de que las llaves de casa no las tenía. Y esta vez, no me escapaba. Pintaban Bastos: Eran las once menos cuarto de la noche. No podía disfrutar todo el fin de semana en mi escondite sabiendo que las llaves de casa podían estar otra vez colgadas en la cancela exterior de la finca, al alcance de cualquiera de mis enemigos naturales u otros seres todavía no catalogados. 


Tras hacer reunión de gabinete con mi amada y paciente esposa (¡¡¡Mi Oíslo!!!) y mis dos hijitas-princesas, decidí irme, ya que dentro de lo malo estaba a una hora y cuarto de casa.

Las dejé confortablemente instaladas, y fue entonces cuando se pusieron en marcha todas las Teorías del Señor Murphy una detrás de otra e inmisericordes:

-El depósito del coche estaba en la más absoluta de las reservas, tocándome perderme por varios polígonos hasta dar con la más perrillera gasolinera.

-Un temporal de frío y viento azotaba apocalíptico la autopista, con góticas nubes emergiendo insólitas de la propia carretera, pareciendo que circulara sobre las brasas de la mismísima Gehenna de Fuego.

-En uno de los tramos, en mitad de la Nada, un trailer volcado aparatoso y siniestro, retrasaba mi verificación de las llaves, pues no llegaba nunca a mi hogar.

No obstante, Santa Rita, Patrona de Los Imposibles, logró, burla burlando, permitir mi arribada a la villa y tras unos minutos de nerviosismo, desperté al vecino que tenía más a mano...y cuál no sería mi sorpresa, cuando bajó con mis llaves.

Me dediqué unos segundos para reir de mí mismo, subí a casa, cogí un Cd de Roger Hodgson "In The Eye of The Storm" (¡¡Venía al pelo!!) , tres Chupa-Chups de diferentes sabores para el viaje y regresé por donde había venido.





Murphy me seguía acosando: Al entrar en el peaje de la autopista, una doble pareja de La Benemérita, surgidos como por ensalmo igual que los jirones de nubes de la carretera, me detuvo satisfecha ( es comprensible, debido al hastío que la ausencia de tráfico les debía proporcionar) Gracias al especial "Nexus" con estos sobresalientes hombres defensores de la ley, no me retuvieron más de lo necesario, pero muchas veces los ratos de charla pacífica se prolongan más que las propias situaciones beligerantes, y parecía que no llegaba nunca. Menos mal que a pesar de mi aspecto enajenado y psicasténico no valoraron que es peor un estado enervante que cinco copas de "Torres Diez"

¡Hete! Casi estaba ya en Mi Residencia de Descanso con mi mujer y mis hijitas, cuando a falta de dos kilómetros en una rotonda de la villa marinera un control de Los Nacionales [Sobresalientes Agentes también] me pararon. Sin embargo, no sé que cara pondría -un poema ¡un poema!- que me dieron las buenas madrugadas y me franquearon el paso.

                     *                                *                           *


De esta manera me escuchó atento Robiñano todos los extremos referidos entre chupito va y chupito viene de absenta, cuando le requerí:

-¿Qué opina Galeno?


Y Robiñano, dejando a un lado la botella de ajenjo, y cogiendo otra vez sus siete carísimas estilográficas, volvió a ejecutar malabares delante de su escritorio de cerezo de Yuste con virtuosismo, en tanto dictaminaba:

-¡¡¡¡¡¡¡ Asaz Lunático, Sansirolé!!!!!!!